Día XVII

Un árbol de sábado deja caer sus hojas,
el viento es leve, pero la poesía pesa,
las palabras aplastan el jardín,
los duendes abandonan sus piedras
y sonríen, saben que otra vez estoy triste.

Luego las ramas son encendidas,
dicen que las moscas en mi cama adoran el fuego,
se pegan a mi piel, recogen el dolor y la insignificancia de estar ausente.
Se van molestas, no moví un dedo para ahuyentarlas.

Tu que no vives dentro de otro tu mismo,
¿cómo te abstraes de no ser una piedra?
Yo no te conozco pero te lanzaría muy lejos,
ni siquiera lo haría con las manos, a patadas, que ruedes,
¿en que me alegra saber quien eres, quien fuiste, que serás?

El que ama, es un simple retrato.

Pucha,
las letras me reincorporan,
se adentran en mi,
apagan el fuego,
su franqueza me persuade.

Voy a morir con calor y aburrido.
Eso era todo lo que tenía para decir.

 

Imágenes que recorren el palpitar sensible de tu mirar amigo...
Siempre un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...