Doctora

Doctora, me da flojera

vivir, me da flojera, pues

no amo vivir, mis sentidos

agudizados, y mis nieblas,

me impiden llevar una bandera

cualquiera, cualquiera que no sea

la de mi propio estandarte.

Doctora, si me observa, de frente,

no de perfil, se dará cuenta, enseguida,

que no tengo todos los dientes, y esto,

que a otros puede parecer poca cosa,

a mí me produce una vana excitación.

Doctora, me reproduzco últimamente

por esporas, y no deduzco del broche

final de mi angustia, el tanto por ciento

corriente, de mi esquelética fortuna.

Doctora, me gustan, porque sí,

el arte de tricotar, las basuras de mi barrio,

y lo que es más, el monedero azul

de mi vieja, que es una santa.

Doctora, ahora, después de esta letanía,

organice usted, si puede, la mente

de este cobarde y neurótico accidental.

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