El afusilado

Mi voz es grave cuando me levanto.
Por eso, mejor,
guardo un silencio prudente.

Porque una sóla palabra podría hacer saltar el clavo que sostiene el espejo.
O temblar la tabla de la mesa e inclinar la radio mentirosa,
hasta caerse.

Mi voz es muy grave cuando me levanto,
como la de un pueblo.

Por eso,
mejor no sigan matando gente inocente.
O al menos traten de esconderlo.
No anden fusilando docentes que reclaman por su salario a pleno mediodía.

Porque una palabra podría hacer doblarse el parante de este circo mal armado.
Donde los leones tienen licencia para morder la mano que los alimenta.
La mano de un pueblo que siembra y siembra,
y rara vez cosecha…


(A la memoria de Carlos Fuentealba

http://www.litoral.com.ar/index.php/diarios/2007/04/07/opinion/OPIN-03.html

(El título esta mal escrito adrede para emparejarlo al de una canción de Antonio Tarragó Ros)

 

esta bien loco, un poema muy comprometido

y le queda bien el titulo, muerden la mano que los alimenta

y lo saben y lo hacen, sin ningun remordimiento


un abrazo hermano argentino