El Campo

Son tus suelos testigo de ignominias,
de luchas, de esperanzas fallidas.
La tarde muere entre tus montes, desfallida,
como el espíritu del viejo campesino,
cansado, avergonzado, prófugo de su destino.

En tu cuerpo descansa la semilla que se esfuerza,
por permanecer altiba, turgente, serena.
Pero hay poca vida en tus entrañas,
que apenas alcanza para provocar miseria,
para derramar la bilis y la sangre de la histeria.

En tus venas de aguas amargas contaminadas,
descansa el oprobio de la gente sin conciencia.
Y te vas quedando herida, triste, dolida,
arrastrando el último aliento de tu existencia,
arranstrando la antítesis de la vida.

 

Bienvenido, un grandioso poema magnífico y maravilloso.