El Demonio.

No hay manos que se extiendan hacia las mías
Y toquen como seda, y tranquilicen como drogas
Estas manos que solo Lucifer ha tocado y quemado.
Él, el demonio de la verdad, quien me ha encontrado
Allá donde los muertos aun no caminan
Allá donde aun brilla radiante el sol poniente.


No hay pecho en que repose mi cabeza
Más si hay paredes que reciban mis golpes
Pero temo volver a sangrar mientras sonrió.
Temo, perder la noche en la locura
Temo, que las cicatrices delaten mi secreto
Temo, ahogarme en la incomprensión.


No hay razón que de tregua a mis lamentos
Más si hay navaja que rompa mi cuello
Pero temo al demonio defraudar.
Temo, despertar la ira que yace oculta
Temo, volcar la verdad sobre la mentira
Temo, que sobre mí caiga la sombra de la insania.


Pues…
¿Cuan grande será el placer de vislumbrar el pasado?
En mi lecho de muerte, mientras agonizo extasiado
¿Cuan vivo y racional será el regocijo que me hará sucumbir?
Mientras vea morir lentamente al demonio de la perversidad
¿Cuan aterrados yacerán mis demonios y pasiones?
Cuando todo ello sea enterrado vivo por mis manos muertas


¿Cuántas voces y pechos se tenderán entonces hacia mí?
Al momento en que la muerte ya me lleve de la mano
Hacia allá donde descansare sobre su pecho de huesos
Hacia allá donde caminan los muertos
Hacia allá donde ya no brilla el sol poniente
Hacia allá donde no temeré reencarnar
En lo que alguna vez fue… el demonio de la perversidad.

 

MUY BIEN CREO QUE ESA ES NUESTRA ESENCIA..... ME GUSTA EL POEMA.... CUIDATE.....