El sepulcro

Se cierra la mortaja como cerraron mi boca,
el ataúd esta frio y me rodean los deudos,
me duele la humedad de las mejillas de aquellos,
que con un beso en la frente, despiden mis restos.

Las flores perfuman distinto la alcoba,
y el rezo por mi alma, se vuelve murmullo,
la luz se hace tenue, sufrida y lastimosa
y los niños juegan sin saber que he muerto.

La velada es triste, alto el desconsuelo,
se consumen el llanto, terminan las horas,
la tumba me espera, oscura y silenciosa,
para el reposo eterno de jugosos huesos.

El cortejo llora
y la tierra abraza, el lustroso féretro.

 

Estimado Carlos...
Sentidas retóricas en torno al místico sepulcro, creo que has logrado unas metáforas de oscuridad que conmueven. Un fuerte abrazo, encantado de llegar a tus letras.

 

Me ha gustado mucho su poema,saludos