El Violinista.

Con las manos que lloran fatiga
señaladas por el paso del tiempo,
acaricia con maestra sutileza
las curvas de su amado instrumento.

Sus ropas lucen raídas y gastadas.
Su rostro, es pura derrota,
mas su violín está impecable,
como el susurro de cada nota.

¡Mírenlo! Es el olvidado
tocando arpegios de dolor.
Hilvanado con la cuerdas del violín
cada retal de su corazón.

¡Mírenlo! ¡Es el olvidado!
Que con maestría de los dioses del Olimpo,
toca la elegía de su entierro,
pero todos aplaudirán al maestro de orquesta
y nadie… Al gran violinista del metro.

(Ismael López, "Ísver")

 

Encantada de leer tu
hemostática y conmovedor poema.
Me encanta la mi púdica de violín.
Saludos y Bendiciones. Te dejo Reputación.

 

Has conseguido hacer una imagen preciosa y perfecta, de verdaderos músicos, que deshuciados del mundo y de la fama, han conseguido derramar su alma en su instrumento , en su música y así darle vida.
Me ha encantado...

 

Lourdes C, Lirae Muchas gracias, intenté hacer justicia a una imagen que vi en el metro de Madrid. Gracias de todo corazón.

 

Por que sera que los violinistas generalmente terminan así....saludos

 

Definitivamente no hay que dejarse llevar por las apariencias, pues por lo general son malas consejeras. Exquisito poema.

 

Muchas gracias a todos, es un placer.