Era martes

Era martes, creo que los relojes
apuntaban sus saetas con dedos maliciosos,
las paradas de autobús estaban llenas de miseria,
afanes de esclavos que olvidaron y olvidaron
que su cuello nació sin camisa,
que sus manos blancas eran el papel más hermoso,
el más bello poema por escribir.

Era martes, creo que ese martes
vino manchado antes del alba ya,
un tapiz de goma de zapatos
se extendía sobre las aceras.
Busqué el extremo del lazo de mis pasos
para estirar el bucle de mi martes,
y me vi errando
en un miércoles malicioso, miserable y sucio.





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Leí tu poema amigo

saludo cordial

 

Gracias por leerlo, amiga.