Estaciones

Nada más irreal que la vida, el párpado
que una y otra vez se eleva y muere. Nada
tan simple como un reloj que fue ayer
antes de ser hoy. Se alimentan los días
con humo y nubes. Queda la imagen
del recuerdo, la razón invisible de la piel envejecida,
el enjambre sin voz de las larvas obreras.
Escribo sobre mí y sobre ti, en los laberintos
nos desnudamos para dar a luz el futuro
y en la vejez los ejércitos regresan, mudos,
como una estación que no ignora que ha de volver
en otro cuerpo, en otra vida, en otro tiempo.

 

Un gusto pasar. Un placer leerle. Saludos.

 

Tu poesia hoy me caló profunda, gracias por compartirla, es hermoso lo que transmite.
Un placer de lectura, dejo un abrazo desde mi orilla lluviosa de mar.

 

El tiempo es una sustancia mágica, así se puede ver en estas líneas, y el amor trasciende los cuerpos, la muerte es una gran mentira para los que aman.
Tu poesía es hermosa.
Feliz semana, un abrazo.

 

Gracias por acercarte a este poema y comentarlo. Un saludo cordial.

 

Hermosa poesía llena de sentimiento. Un placer leerle.

 

Ayyy Penabad, todo es cíclico, una espiral sin principio ni final donde la vida y la muerte comparten un único instante..Profundos tus versos, arte y belleza en su ejecución, un lujo leerte querido amigo. Muchos besos con admiración y cariño...muáááááaackssss...

 

Gracias, Guadalupe, por el amable comentario. Un abrazo.

 

Un hermoso poema estimado amigo, como siempre un placer disfrutar de tu poesía.
Un abrazo fraterno poeta.

 

Gracias, lomafresquita, por el amable comentario. Besos.

 

Gracias,jalvarez, por pasarte por aquí y comentar. Un abrazo.