Este otoño.

Silbando esta la brisa ,
arrebatandole a estos arboles sus hojas,
como aquel traje de harapos que viste el indigente,
asi se quedarà este arbol, tan viejo como yo,
tan nostalgico que quiere hacerme aun mas pequeño,
mas enamorado aunque no lo quiera.

Asi me despojas tu de esta espera en ti,
de este pendiente esperar tu regreso,
puedes hacer tanto por este viejo arbol,
que ya no tiene frutos, que esta casi desnudo,
que se muere de frìo,que te extraña,
en este otoño.

 

La espera es dura cuando se ama, pero que no falte la esperanza.
Suerte.

 

Mi amigo, le entiendo completamente! No es facil ese frio, esa distancia, ese silencio, esa espera...!
mi aludao,
Osvaldo

 

Gracias por sus palabras, esta necesidad de escribir es agobiante, ocupo todos esos espacios vacios que son pocos en este encuentro con las letras.
me gustarìa mantener mejores contactos con ustedes.