Fuga

Quiero escribir
pero a mis metáforas le duelen las rodillas
las parábolas apedrean los espejos…
hay tres musas ancladas a un diván
otro par jugando a la ruleta rusa con mi esperanza.

escucho unos versos bostezar
algunos otros se lanzan en paracaídas desde mis hombros…
cuatro de ellos se construyen una balsa con las eles
otros se emborrachan con la inercia que surca mis mejillas
mientras hacen sus maletas
arrancan las raíces que tendieron en mis labios
saquean mis pupilas como motín de guerra…

se van buscando una pluma con alma
se van…

zarpan a las manecillas de la primavera
a la eternidad de un “tal vez”
a una aurora sin trapecios
a una vida que “viva”… y no haga preguntas.

los comprendo
aun pueden…

escapan de este mar que naufraga
de esta bengala con grilletes
del silencio que roe sus vocales
de esa lucha que se vence acumulando heridas…
de este insomnio
de esta sed
de lo que soy…
y de lo que ellos han hecho de mi.

escapan
y lo están logrando, Pecado…

escapan
y soplo sus velas
doy visa a sus piernas
les amputo mi sombra…

lo están logrando!!!

logran
lo que para mi
ha sido imposible…

Suerte.

 

Hermosa metafora...que no se escapa!!!!
Geniales palabras.
Un abrazo.
Christian.

 

Que bueno Freud, que bien llevado, nunca te abandonaran del todo, de hecho leyendo esto es obvio que tenias un par de ellas en la manga, te sigo leyendo asi que sigu escribiendo, saludos.