Ilusión desesperada

Mi corazón en mi mano,

desgarro toda razón,
con la ira de mis pesadillas,

desangrandose está mi ser,

corrompiéndose desde fuera,
drenándose y exprimiéndose
como si mi alma se autovomitase,

caen mis órganos,
hacia una profundidad desconocida,

atados están mis ojos,
a los tejidos de mis desgracias,

cuantas falencias dictan,
seres sin ojos,
seres que aún percibiendo,
hacen del escarmiento, eternidad,

cuantas calamidades crean,
astros que obedecen leyes,
que provocan infiernos inhabitables,
en las palmas de planetas quebrados,

serán sus suelos, vida,
cuando el sufrimiento
encuentre una manera de nacer,

cuento tardes que pierden su luz,
cuento nubes que se entremezclan,
en una orgía inmensa de sangre,

cuentan falacias,
mis pulmones aún pueden detectar,
como todo suspiro se hace hielo,

frío más gélido que todo mar muerto,

se sumerge mi consciencia,

y navega sin brújula,

hacia los confines de sus percepciones,

de un espacio que juega con la ilusión

de desaparecerse.

 

Y así, mientras el cuerpo se disuelve en sus propios abismos, y la conciencia flota sin rumbo entre escombros de dolor y tiempo, sólo queda el eco de lo que alguna vez fue integridad. Todo se fragmenta: la razón, la carne, el sentido. Lo que habita dentro ya no se reconoce, se retuerce, se escapa, como si el alma misma renegara de su prisión. No hay redención en esta caída, pero sí una forma de verdad cruda, brutal: la de aceptar que el universo interior también colapsa, también arde, también muere… aunque nadie lo vea. Porque en lo más profundo del dolor, incluso la ilusión de desaparecer puede parecer descanso. Y sin embargo, seguimos sintiendo. Y eso, aunque trágico, nos mantiene vivos.


Saludos cordiales