Infancia

El tiempo compone melodías

prisioneras en el túnel infinito,

las manchas en el paredón

escribe la vida en silencio,

debo decir que las plantas crecen

con embriaguez alucinante

sobre efecto mariposa,

un arco envuelve las corolas

de los pinos andinos,

la memoria es corta en tiempos inocentes…


El tiempo es un niño

jugando con hilos en los dedos,

el frío de las montañas

trae consigo copos oscuros,

en los Andes las casas

se abrigan con calor familiar,

el café mueve las cortinas

donde el viento interrumpe

el abrigo de sol en las ventanas.



La infancia es otro mundo en el tiempo,

hoy no reconozco silueta alguna

ni las comparsas, ni las formas,

ni el cielo de aquella época,

si miro atrás, entre las montañas

y los puentes de Junín,

veo a un niño despertar

por el calor de una abuela,

de los ojos de una madre.


Veo a un niño ser niño

en el aroma de un desayuno,

en el juego del campo

donde queda el recuerdo

melancólico del alma…

 

tu y yo ...

 

gracias por la visita