Infusiones aromáticas

Infusiones aromáticas

Café de invierno.

No volveré a pensar en blanco.
No confiaré nunca más en tus manos sepia.
Algo le has puesto a mi café.
Me arrebatan pantanos de invierno,
si no hago huracanes de mi boca.

No estás.
Tengo el diario en la silla de enfrente.
El mozo ya me levantó tres veces el paraguas.
Algún chico habrá dibujado un corazón en el vidrio.
Subo el volumen de mi walkman para no escuchar tus latidos.
Tengo el tick de morderme el labio inferior antes de mirar la crema.

Llueve.
Pasó un 46 escupiendo gasoil.
Mastico tus labios pegados al borde de la taza.
La señora que come sopa inglesa no deja de mirarme.
Le molesta mi talón acompañando a Nick Mason.
Quizá crea en mi epilepsia chicle.

Miro el fondo del pocillo.
Azúcar de espumas crepitantes.
Como el sabor de tu muslo, tus labios, tu clítoris, tus labios, tu muslo.
Sabor a café y mermelada.

No volveré a pensar en blanco.
Algo me has puesto en el café.
Que ahora quiero llorar.


Manzanilla de otoño

Paró el chaparrón.
Entraste descalza con los zapatos en la mano.
Seguís abrazada a tu pulóver.
Abrasada de marca de cuello.
Seguís, feliz, sin saludarme.

Te preparo una manzanilla.
No intento cobijar tu cuerpo enajenado.
Te miro, rodeando con tus palmas la taza.
Tu perfil, tus cabeceos, tus sonrisas colgadas de arco iris.
Repasando ritos de otras sábanas.
Travesuras que intuyo y no conozco.
En brebajes intensos que sólo vos percibís.

Siempre me formulás la misma pregunta.
Te doy la misma respuesta.
La puerta se abrirá.
Hasta que se rompa la llave.

Luego, te la regalaré y saldré a la calle.
Husmearé como perro solitario los jardines felices.
Quizá las palomas se espanten.
Y comience otra agonía de amor.


Mate de verano

Músculo joven.
Pose de pensador derrotado, buscando respiro.
Tapar los huecos, clavar la alfombra, revocar el baño.

Viniste con el mate dentro de un jarro.
Te miré la sonrisa.
Toqué el machimbre.
Agradecí al universo.
Te escondiste detrás de una pollera.

Raro.
Nunca te vi tomar mate.
Otro rechazo más.

Se te desbuclizó el pelo.
Cambiaste algunos dientes.
Estiraste los huesos.

Hay retratos que me faltan.
La de ese mate embrujado que no vi.
Que te provocó amnesia.
Que no recordás quien soy yo.



Té de primavera

Por fin se desbordó el vaso.
Gotas de limón, azúcar, tinta y baba.

Es un té extraño aroma a pino.
Pava que silva, bombilla que atraganta.
¿Quién es esa niña de alas de parapente?
¿Quién el anquilosado de poemas no aceptados?

Fue una pluma de cóndor, creo,
en una de esas tardes, en que trepaba,
con las uñas de los pies, las montañas.
Caí en helicoides desde la altura hasta tus pies.

Te hiciste a un costado.
No me alzas, ni me pisas.
Y permanezco reptado.

Hasta que un loco me sopla armonías,
verso final, escape al infierno,
me exigís que desidealize,
corporizo y te desagrada la elección.

Huelo tu piel sólo de saludos.
Mis manos quietas, como siempre.
Mi máscara impasible, como siempre.
Mis celos resignados, como siempre.
Mis ojos desorbitados, como siempre.
Y te viene un ataque de seudónimo.

¿Qué culpa tengo yo?
Que hasta las sílabas de mis hijos te invoquen.

Pero está bien.
Quiero tu enojo. Tu té para otro.
Tu cuerda de guitarra que no pulsaré.
Una forma, delirios de viejo orate,
de creer que mis poemas no te son indiferentes.

 

Bellas letras, un placer pasar, saludos.

 

Embriagante y grandioso poema nos dejas, grato leerte

 

Gracias, Bristy

 

Gracias, Ludmila.

 

Gracias, Marianne.

 

Cada aroma te te encaminó por el mismo sendero; primero abstrayéndote de tu entorno y luego internándote en cada íntimo detalle, cada recuerdo lacerado que finalmente acabó en reproche. Ha sido una muy grata lectura. Saludos cordiales, Cris.

 

Gracias, Sergio.