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Discussion in 'Poesía Surrealista' started by BEN., Jun 1, 2018. Replies: 0 | Views: 379

  1. BEN.

    BEN. Poeta que considera el portal su segunda casa

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    Deslizo tierras antiguas ocasionales

    demoro geografías vivas nocturnales

    evasiones que emancipan vestigios neutros

    de remotos amores invasores.

    Deniego tributos al pan de los días

    observo el deterioro desde mi atalaya proscrita

    fundo ciudades submarinas en lo alto de las playas

    uniformes vegetales que se agigantan paso a paso.

    En la navaja de afeitar escribo mis apellidos

    día tras día la hoja recita mis poemas, arpegia

    mis salmos, busco en ese inmóvil magma

    de la sangre y el ruido.

    Proyecto carne asimilada, un resto de cobrizos metales

    en las arenas caen siempre las lluvias que apenas me permito

    solsticio de invierno en las laderas sumergidas

    voy y anticipo los lugares.

    Me permito mil apreciaciones no tengo aire

    las vacaciones milenarias se acercan derribando mitos

    yo ocupo mi lugar en cónclaves de húmedos ataúdes.

    Mirtos y mirlos

    sueños prescritos por acción de la tierra celeste

    reanudo mi sangre vuelco lápices sobre el estatuto divino

    me buscan los presos con sus bocas azules de sustento amarillo

    rasgo los vértices opero las matrices desnudas.

    Mi aliento terriblemente poético

    es una daga directa al corazón coágulos de heces

    provocando sinceras manifestaciones crímenes y galaxias

    relámpagos indiscretos.

    Algo tiene de olímpica desidia

    mi faceta de poeta en las alturas

    compitiendo por una masa de letras

    con persianas bien cerradas.

    Mi cuello es la malvasía

    el tren tranvía que aletarga los sonidos del sueño

    donde mueren los amantes

    quedan los suspiros.

    Ramas de árbol siniestro

    golpeando los ruidos con carpetas

    uniformes de gala flautas que dan muerte

    sólidos columpios

    de antiguas fábricas soñolientas.

    Alguien siempre rasgándose

    en lo interior con ácido

    mausoleo estropeado

    hasta las venales aproximaciones.

    Las palabras las palabras oh las terribles

    palabras, donde duermen y muerden las colas

    de elefantes triturados, cómo fustigan

    los consejos de ángeles mutilados.

    ©
     
    #1
    Maria Jose Tello and Birbiloke like this.

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