La fotografía

La imagen permanece como si el tiempo fuera

una gota de piedra que cae sobre la fugitiva sed de los minutos.

Inédito fluir de los relojes que nombran el mañana

antes de que el presente viva en la memoria

de quien ya es pasado al sonreír a un objetivo

que cierra su ojo para retener el instante

que nunca será espejo de una realidad inmóvil.

Tu blusa blanca y mi camisa azul, el lugar donde el sol de agosto

reproduce su ciclo de luz, el cielo claro, el trigal como un cabello

de trenzas amarillas que mueve el aire, el infinito horizonte,

la res y las colmenas, el escenario existe, nosotros no,

aunque falsamente perduren en un papel multicolor

la piel joven y la imagen tuya que hoy me sonríe

desde el ayer mientras contemplamos juntos

aquella fotografía que ya no recuerdo quien nos hizo

con la cámara que aún guardas en la buhardilla

como un tótem que ya no volverás a usar.

 

Se ha masificado pero sigue siendo un invento extraordinario. Un abrazo, Ramón.

 

Acaso era verdad lo que se decía de los antiguos daguerrotipos: que te despojaban del alma... para resguardarla en un lugar mejor, ajena a la pérdida y las nieblas de la memoria.
Muchas gracias, amigo Ramón, es un gusto encontrar tus maravillosos poemas. Va un abrazo.

 

Gracias, Alde, por tus palabras. Un abrazo.