La garza-.

Donde la muerte no es una garza

ni hacer el amor supone el incremento del estiércol

y una nube vacila entre bombillas de queroseno

lejos, donde la mansedumbre extraordinaria, queman

balones de oxígeno, libélulas de fieltro.

Y una flota de columpios rescatan mares de aburrimiento.

Y la sangre fluye entre los metales, corrompiendo

las líneas breves de azul empapado por el agua.

Donde soy una pieza leve, estática, inmóvil frente al tiempo.

O esa electricidad magnética que dimanan las fuentes jugosas,

esa frente de ceniza y matemática a la que recurren las cerillas

en invierno.

Frente de cielo, frente de nada.

Donde comen semillas de girasol los niños imbéciles

y se fuman las colillas los bohemios del siglo pasado.

Donde se comen las rodillas los invertebrados

y ruedan como espátulas perdidas, las herramientas del frío.

Entre abrojos silenciosos, quemados por la supresión,

reviven hoy, mis escuálidas tempestades-.



©

 

Intuyo un estado sostenido en equilibrio que, a duras penas se mantiene a flote. Interesante y muy controvertido.

Saludos,

Palmira

 

Muchas metáforas encendidas, mucho quebranto y muchas palabras enrojecidas, me encantó tu poema, lleno de variedades escénicas, que al final es lo que nos hace recorrer tu poema, un saludo Ben

 

Muchas gracias Mayca, bastante dolor supura el poema, sí. Un abrazo y gracias por tus últimos comentarios amistosos!!

 

Cuando me pongo a escribir, estimada Palmira, realmente ni sé lo qué voy a escribir, y de ahí, quizás esa intensidad dura del poema. Gracias y un saludo!!