La nada

Son las teclas parte de la perpetua descomposición,
compacta e inevitable, suficiente es cantar sin salivar
el papel en hoja, al pasar lo hace, al avanzar
no se esfuman los destellos, similar al declive
de la naranja se desliza, tal vez no arribe en la misma estación,
enseñando que beber del cristal en permanente sequía
nunca es ingenuo, siempre bello, permite soñar uno de esos
que casi no existen, el sublime es semejante al
acalorado centelleo predicho. A la raíz el poniente no llegó,
derramada en tenue cáliz a través del iris va, no volverá.