La Tempestad

Pero mira: el tiempo
me cae en la almohada
y no me deja despertar.
¿Qué será de mí?
Si dejo el hoy para
el mañana, si los sueños
son como mi pómulo y la
realidad su rasguño.
Si no consigo papel para
mi nido y se fermenta
esta noche en un cigarro.
Si todos mis poemas
duermen con el pelo mojado.
Y en mi cuaderno se atan
las bridas del pasado
y el amor muere de sed.
Si me hace falta una
novela de Cortázar
y un poema de Rimbaud.
Carajo, estoy inevitablemente
jodido, como un romance
sin éter, como una
náusea sin Sartre;
pese a la brújula de tus
rodillas y el mapa de tus
besos. Ya no suelo
comer pescado,
carajo, de verdad tengo
miedo de no tener miedo.
Más cuando endulzo
el dolor con mi café. Y veo
que el corazón se me ha
vuelto un ecce homo.

 

Que sera de ti mi querido amigo joanp, que sera de ti si no tuvieras tus versos, que sera de ti si no tuvieras tus sueÑos...fue grato leerte...