Los golpes...

De aplastar secretos y de hundir tesoros,
de aquel abandono de dejar de huir...
La lluvia rastrera en cárcel de plata
en cepillo y bata y pies de alquitrán...
En la suerte negra que perdió el asalto
lo que se ve en alto antes de caer...

Mi vida es un erial, flor que toco se deshoja
que en mi destino fatal alguien va sembrando
el mal para que yo lo recoja...
Gustavo Adolfo Bécquer.