Los viejos.

Suena en silencio en la anciana
Una calle , un puente en una alameda
Flores nacen de un verde húmedo
De las lluvias cortinosas que asomadas al balcón
Como religión ven pasar las horas.
Y un viejo de lugar con nublado mirar
Ya no ve la calle ni la alameda florida
La lluvia vertida en la ventana pasan las mañanas.
Orógelas purpuras regando regaliz en las cuencas desnudas
Labios arrugados rojos dibujados con lápiz muy fuerte
De polvo brillante que brilla al destello
Lo que un día fue bello ahora no lo es….

 

Todo mutable y los años de más a una vida la hace mas vieja y fea sí pero también con más sabiduría. Grata lectura saludos James de la rosa

 

Hay que tratar de enmendar la situación.
Un gusto de nuevo.
Saludos cordiales