Madrid

MADRID

Un chupito de cielo en la calleja
derrama su licor de luz rojiza
y el trazo del vencejo cicatriza
la herida carmesí con su madeja.

El poeta borracho que se queja
de que nadie publique su ceniza
y el cura de taberna que bautiza
con su labia al incauto que se deja.

Las princesas de brea en el arcén,
la vida en una dosis, una sombra
asomada al viaducto de Bailén.

A pesar de los clavos en tu alfombra
me quedo bajo el cielo de tu andén:
un cielo que no juzga ni te nombra.

Kalkbadan
En Madrid, a 26 de octubre de 2018

 

Así es, Luis. La indolencia de la gran ciudad es extrema, dura y cruel. Pero amo su alma diversa y mestiza, y su sabor a puerto... Sin duda es un bello lugar para los gatos que se relamen en el vértigo de la soledad.
Gracias por tu lectura y comentario.
Un abrazo, compañero.

 

Me ha gustado mucho tu soneto que, al estilo de Sabina, ofrece una espléndida recreación de esa ciudad que se sostiene entre luces y sombras.
Me ha hecho recordar...
Un verdadero placer su lectura, mis felicidades por tu buen hacer.
Un saludo cordial

 

Por los lares, en la mili en el campo de Bailén, anduve que tu soneto me hizo rememorar.
Un saludo y placer de lectura.
Castro.

 

Precioso poema a esta ciudad tan especial, ...tan suya y tan nuestra. Los versos finales me parecieron sencillamente geniales.
Me encantó, Andreas. Mis aplausos y un gran abrazo amigo.

 

De lo mejor que tiene el portal es disfrutar de tus poemas, este en concreto me parece tremendo, muy bueno. He estado unos días ausente, menos mal que no se me ha pasado gracias a los compañeros que han sabido apreciarlo antes que yo.

El poeta borracho que se queja
de que nadie publique su ceniza

Todo es genial, pero estos dos versos los siento cercanos.

El poema crece en intensidad, más lirismo al principio, más realismo al final.

Un abrazo.
Sergio.

 

Te dosificas muy bien, Andreas; no eres excesivamente prolífico (al menos en este foro) pero cuando editas algo rebosa calidad por todas partes como sucede en esta ocasión. Quizás se deba a que maduras mucho tus poemas, al menos eso supongo, porque esta maravilla no puede ser producto de un "repente", aunque quién sabe, hay ocasiones en las que las musas tienen esas cosas.

Eres de lo mejor que transita por estos lares, amigo. No dejes de seguirnos deleitando con tus poemas.

Un abrazo.

 

Vaya, Isabel... Muchas gracias, de verdad, por tan generoso comentario.
Es un poema al que guardo cariño desde el momento en que lo escribí.
Robándole un verso a Sabina, te digo: ¡cuántas cosas le debo a este desolado paisaje de antenas y de cables!
Gracias por la ternura, compañera.
Un fuerte abrazo.

 

¡Hola, Sergio! El gusto es mío...
Me alegra mucho el contraste que percibiste entre el inicio y el cierre del poema; ese gradiente del lirismo (en el que te la juegas si fallas con la metáfora) al realismo (en el que caminas al borde de la anécdota) ha sido siempre muy de mi gusto.
Gracias por la lectura, poeta.
¡Un abrazo!

 

Querido Juan, cuánto me alegra que sea de tu agrado lo que voy publicando. No lo soy, compañero. Eso sí, una vez tengo una idea que me sabe a poesía, no tardo en ponerme. Poemas con temáticas maduradas, como es el caso, no tardo en escribirlos; estoy convencido que de algún modo están ya elaborados en nuestra mente. Pero te cuento algo sobre este poema. Lo escribí de un tirón, me gustaron las rimas, el ritmo general..., pero en el primer cuarteto me chirriaba un verso que hacía referencia a esa bicicleta desahuciada que sin ruedas está encadenada a un árbol. El verso era algo así: "una bici sin ruedas que agoniza", y de ahí empecé con las prosopopeyas tipo "una bici cirrótica", "una bici anoréxica", hasta que di con "una bici diabética"... Pero, compañero, de algo me sonaba ese verso, demasiado bueno para ser mío: era del cabrón del Sabina.

"(...) Yo tenía un botón sin ojal, un gusano de seda,
medio par de zapatos de clown y un alma en almoneda,
una hispano olivetti con caries, un tren con retraso,
un carné del Atleti, una cara de culo de vaso,

un colegio de pago, un compás, una mesa camilla,
una nuez, o bocado de Adán, menos una costilla,
una bici diabética, un cúmulo, un cirro, una estrato,
un camello del rey Baltasar, una gata sin gato,"

Joaquín Sabina, extracto del tema "La canción más hermosa del mundo"


¡Así que me olvidé de la bicicleta!
Gracias por tu huella. Nos vamos leyendo, querido poeta.
Un abrazo fuerte.

 

¡Alfonsina! Me alegro de que te gustara el poema y quedo muy satisfecho sabiendo que te hizo recordar.
Y que menciones al Sabina me resulta genial, jaja, pues estuvo presente en el poema, como le he comentado a Juan. Y por otro lado, no podía ser de otra forma, siendo él el poeta más poeta de Madrid.
¡Un saludo!

 

¡Castro! Igual que le comentaba a Alfonsina un gusto saber que la lectura te trajo remembranzas.
Muchas gracias por tu paso. Sigue bien.
Un saludo.

 

...tan suya y tan nuestra.

Gracias, Luis, por decir tanto en tan poco.
Encantado de que te gustara este poema, amigo.
Un abrazo fuerte.

 

Me encantó este gran soneto, así como Madrid me encanta. El verso del cura me hizo sonreír.

Un abrazo,

Gladiadora_________________

 

Algo de sabor a tango encuentro en tu soneto, querido Andreas. Ciudades grandes son Buenos Aires y Madrid, y en algunos puntos hecha la primera a imagen de la segunda. Ayer nomás estuve caminando por nuestra avenida de Mayo, cuya arquitectura recuerda mucho la de ese Madrid que tuve el privilegio de caminar un rato contigo. La noche en las ciudades grandes... cuando solo quedan las ratas y los ratas...; nubes de existencialismo nadando en la basura, caldos de nostalgia.

Tus dos cuartetos me parecieron espectaculares, los tercetos me resultaron un poco oscuros... De hecho, creo que hablan de lo oscuro...

abrazo
Jorge

 

¡Hola, Jorge! ¡Me gusta lo del sabor a tango! Inolvidable aquel paseo por uno de los barrios más castizos y más rociados por ese licor carmesí. Maravilla de cielo el de Madrid... Sí, el primer terceto abarca el lado duro y desalmado de la gran ciudad.
La noche en las ciudades grandes...

Un abrazo fuerte, compañero, y sigue bien.

 

Madrid: anonimato en las calles que nos nombran, heridas que con gusto o disgusto se pasean, capital del pus y los chupitos, angel de la guarda, demonio en flor. Qué tiempos aquellos buscando una plaza para aparcar el fin de semana.
...Y las noches, paseando al Utssala que no sabía cagar en el cemento (el Utssala era un pastor alemán).
Qué gusto leerte soneteando, Compañero, entre Atocha y Lavapiés.
Un abrazo.

 

¡Qué maravilla!
Qué gran poema y qué bueno todo el conjunto,
hay mucha poesía en algunos comentarios...
Gracias, Andreas, siempre consigues que admire la clásica.
Un abrazo, compañero,desde mi otoño...

 

¡Hola, Gladiadora! Jaja, es que ese parroquiano profeta que va a dar misa a las tabernas es algo mítico en el universo castizo de Madrid.
Gracias por pasar. Un abrazo.

 

¡Maravilloso como siempre tu comentario, Alonso! Qué lúcido y bello tu canto a Madrid, y qué suerte tiene esta ciudad de haber cobijado la sensibilidad de una mirada como la tuya. Y sí, estos versos se cocieron entre Atocha y Lavapiés. Veinte años no son nada.
Un abrazo, compa.

 

Ni que lo digas, querida Rosario. Es bello el impulso poético que suscitan las esquinas de esta ciudad.
Que el otoño te trate muy bien, amiga.
Un abrazo fuerte.

 

Me gustó muchísimo, a ver si aprendo algo de estructuras clásicas, un saludo!!

 

Muchas gracias, Ben, y disculpa por la tardanza en contestar.
¡Pues anímate! Este foro no tiene par si quieres atacar las formas clásicas con rigor.
Siempre digo lo mismo, pero es que no me canso. La red tendrá su lado oscuro, pero me gana su envés democrático: esa posibilidad de aprender al alcance de un solo «clic». Mucha gente tienes aquí que te podrá ayudar.
¡Gracias por pasar!
Un saludo.

 

Mucho lirismo en estos versos que dedica a Madrid, me han encantado. Un abrazo.

 

¡Miguel! Muchas gracias por la lectura y el comentario.
¡Feliz semana!
Un abrazo.

 

Con su todo es ahora, con su nada es eterno, con su rap y su chotis, con su okupa y su skin, aunque muera el verano y tenga prisa el invierno la primavera sabe que la espero en Madrid.


Gracias, Kalkbadan, por compartir este bello homenaje a esa ciudad nuestra, de luces y sombras esparcidas.

Un abrazo.

 

Yo me imagino el recorrido de atardeceres rojizos desde el Templo de Debod, viniendo de Princesa, bajando por el camino sinuoso hasta Príncipe Pío Pío y su estación del Norte que ya no es lo que era, hoy sus andenes son poco mas que un centro comercial. Subir por la "Cuesta" hasta el mirador de Sabatini y repetir ver la puesta de sol desde la Plaza de la Armería para finalizar nuestros días arrojándonos desde el Viaducto aunque un muro de plexiglás ya no te deja. Menudo Cicerone estás tú hecho.
Lo del licor, la ceniza, el Paternina, las "princesas", la dosis y la sobredosis y tantas otras cosas me recuerdan a otro ilustre poeta que toca en un conjunto como solista, er Sabina de Madrí por mucho que diga que es jienense.

No estamos viejos es que somos anticuarios. Vivo de recuerdos porque hoy Madrid es una merde, Matrit es una alfombra de faquir, ¡Ahí leas dao!

Un saludo.​

www.youtube.com/watch?v=IrR0-mIbBrI​

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¡Menos mal! Bueno... tampoco hubiera pasado nada. Me hace mucha gracia porque creo que a todos nos ha pasado alguna vez. A veces ese verso intruso es casi imposible de distinguir de los propios que en oocasiones tienen un fuerte componente de " deja vu".
Saludos.
Jazmín

 

¡Magnífico tu poema Kalkbadan!
¿Quién no ha habitado una sencilla habitación en una calleja de Madrid teniendo por todo paisaje una franja de cielo?
Madrid acoge, cede el paso sin preguntar adonde vas. Porque hay un Madrid que es de todos y de nadie, ese de los borrachos, de los andenes y de las princesas de brea.
Un abrazo.
Jazmin