Martes

La peor flecha
llega sonriendo
insinuándose, seduciendo.

Te acaricia, te coge del brazo
y con tu permiso, avanza.

Cruza las fronteras,
niega al enemigo.
Lo niega tres veces.

Y son tres también los días
en que tú mueres.

¿El lado bueno?
Mueres de golpe.

Pero eso crees.

La flecha es peor
porque no mueres.

Mientras caes sorprendido
hay más muertes,
más caricias
y mueres cien veces muertes.

Y cuando mueres de dolor,
el dolor no duele.
Y mientras mueres desangrado,
la sangre no vierte.

Sonriendo al enemigo nuevamente,
la flecha se va y viene
y te perfora sonriente.

Y tú, tristeriente
mueres cada luna de setiembre.