Miedo barato.

Miedo viejo y sordo que no tiene miras
parece no duele y sigue haciendo heridas,
es el miedo innoble que teje el cobarde
que los listos ríen cuando tienen hambre,
es el pobre miedo a quedarse solo .
Hay miedos ilustres y miedo lacayo,
el miedo es tu miedo que compro barato...

 

¿ Indignación ? O resignación...
¿ Esclavitud ? Porque un clavo saca a otro clavo.
¿ Cuál es tu problema ? Especifica.
¿ Qué pulga te pica ? No nos engañes, hombre.


No nos vendas la moto, si no funciona.


¿ Por qué la furia ? Por qué la frustración...
¿ Por qué tan triste ? Porque no puedes componer una canción.
¿ Por qué no fufas, o no furulas ? Porque no tienes lo que hay que tener.
No funcionas ni como lava-vajillas, ni como lavadora.


Ni siquiera para planchar la ropa, sirves.





Y eso es lo que te concierne, a ti.
Como hombre, sobre el planeta Tierra.
Tú podrías ser un elegido.
Tú, y sólo tú, si nadie más levanta la mano.


¿ Te van a quitar el puesto ? ¿ Te van a echar de tu trabajo ?





¿ Por qué motivo ?
Será porque te tienen envidia.
¡ Eso es !
Y tú no sabes qué hacer a ese respecto.


No atinas. ¿ Los mato ? Ah, no, que eso es brutal.


¿ Me escondo ? Pero eso es cobardía.
¿ Les sonrío ? Pero me tiemblan los labios.
Entonces, más que furia, lo que siento es Miedo.
Con todas las letras: Miedo, ante los demás.

 

Tío, eres "la polla records", una apisonadora "destroyer". Me parto y me río contigo.

 

Anna, así es. Pero la Broma necesita su psicología.
No es tan temprano cómo se me ocurren esas paradojas.
Por las mañanas, voy poco a poco, como un muñeco al que le han dado cuerda.
Pero es por la noche, cuándo por fin, triunfo.





O sea, tres en uno: Triunfo.