Muere.

Gime bajo mis plantas,
se retuerce,
no le basta mi riego
esperanzado;
mi fervor de rutina
no humedece
la vida que insensible
se le escapa.

En su cuerpo, los huecos
horadados
acuchillan marchitas
las semillas,
y los besos que pide se le niegan
sin piedad, de otros labios
agrietados.

Muere la Tierra. Mientras velo
y siembro
otros destrozan con el hacha
fiera
la fe del fruto, que en su lecho
noble
perece, sin llegar
a primavera.

Y arden los campos. En la lontananza
se pierde el trino, muere
el agua viva,
el caudal recio de la estampa
hermosa
y el prado verde, allá
en la lejanía.

Asisto, con mi llanto
defraudado,
a este sepelio colosal
del día.

 

Profundidad en tus versos, al ver la muerte de la tierra:​

Asisto, con mi llanto
defraudado,
a este sepelio colosal
del día.​

Aplausos, estrellas y abrazos.​

 

Gracias, amigo, por tu comentario. Abrazos.

 

en la tristeza que envuelve ver morir cada centimetro de hierba ,caer los arboles bajo las nubes negras del petroleo industrial ,si la tierra muere ,moriremos con ella

 

tremenda es la tumba que se quedarà sin enterrador

para la reflexion sin duda, un abrazo

 

Hermosas y profundas líneas.

Gracias por compartirlas.

 

Gracias, amigo, por pasar a leerme, y por tu reflexión. De Venezuela al Perú, un gran abrazo.

 

Gracias, amigo, por pasar.

 

A tí, por pasar a leerme. Abrazos.

 

Preciosas lineas
sigue asi lo haces muy bien

 

Gracias por pasar, cariño. Abrazos.