Muerte propia

Fósiles se han investigado,
se han encontrado
y aún no me esclavizan...

de la mente de un poeta
salen preciosos versos
que cautivan labios necios
pues recitan sus lenguas inquietas.

Nada parece preocuparme
cuando de pronto la escalera
que estaba vacía se lleno de pésames
y me volví hacia mi libreta,
juro escribir todo tal cual pueda
tal cual deba, y tal cual vea.

Del sentido onírico del soñador atleta
al sentido exuberante y erótico
de un Juan, Pedro o Copérnico,
corren deseosos quitándose sus calcetas.

La muerte propia es un como sentir
en cuerpo y alma el karma
es pronunciar tus últimas palabras
antes de partir
y así reír...

Dicen que la muerte es contar ovejas
cantar en el alto del cielo
recitar estas frases, divagar tocando a esas
pero lo mas putrefacto es ir sin pelo.

 

Hola...

Nunca te había leído, ya tienes algunos años aquí... Me he perdido de mucho.

Morir es como haber cenado mucho, despertarte a vomitar y que nadie te vea...

Y siguen sin vernos, nos desesperamos y nos metemos a otras casas y asustamos gente.


Muy buen texto, saludos.

 

Checate sus textos, en realidad son muy buenos, aparte de que tiene una poética muy diferente a lo que normalmente leemos por estos lares.

 

Felicidades por el reconocimiento y buena la lectura del poema.Un cordial saludo,Sandra.