Muerte

La muerte se esconde
en todas las cosas
anda suelta,
es insurrecta.

En los ojos del animal,
en el aroma de la avenida,
en los disfraces sexuales de la vida.
Todo es muerte.

Todo hiela,
se fragmente,
¡el miedo no es púrpura!
es negro.

Se comparte el temor;
sus pasos,
tan artificiales
como lo que tragan.
Dueños únicos del tiempo.

Pule mi ametista:
encumbra este vaivén nocturno
que me espera.