P'al Sabalero

Se murió “El Sabalero”, José Carbajal,
trovador de infancias, lugares y amigos.
Cronista cantor de las cosas del pueblo.
Dicen que la muerte se tomó venganza
por haberla puteado y sacudido a versos;
pero mentira, cuando la muerte se enteró,
atónita, como todos, hasta se puso a llorar.

José Carbajal se le murió a la muerte,
a la sorpresa, a la próxima actuación.
A la expectativa poética, suya y nuestra.
Es que a fin de perpetuar su ingenio,
así suelen proceder los grandes mitos:
Aún sabiendo que dejan su auténtica gloria
y eternidad en la tierra, ¡arrancan y chau!
¿La fama? Si es que hay peñas arriba,
y bueno, ¡habrá que remarla de nuevo!
O por ahí: “a tres arroyos de distancia,
se vuelca pa la zurda y se la topa acostada”.
¡Es lo más seguro! Entonces sí, en canto
y alma, se queda con nosotros para siempre.

Cómo cambian los tiempos, y no cambian:
José Carbajal se murió creando. Se durmió
sobre una estrofa de vida, tal cual se dormía
allá, en Juan Lacaze, bajo su cobijita mora:
ojos tempranos, febriles, desvelados, meta
lápiz escribiendo versos, cazando metáforas
y quimeras nocturnas como bichitos de luz,
para luego cantarlas con voz de mangangá.

Es que así cantaba, proseaba más bien,
José Carbajal: a pura sangre y espíritu.
Ah, y un poquito, a veces más, de alcohol.
Mismo que le sedó las “te”, le extremó
la ternura, le ahondó la tristeza y el júbilo,
y le ayudó a jalar la ronquerita amable.
Su maestría de palabra y pausa, deleitaba
de veras: cada motivo de su anecdotario,
pocito a pocito nos iba llenando el alma
y nos largaba alegres, tristes, cavilosos
de su esencia nuestra, tarareando algo
corazón adentro. Y siempre, como niños,
siempre con más ganas de oírlo “narrar”.

Y ni que decir los que estábamos lejos:
“¡Viene El Sabalero, viene el Uruguay!”
Divago... y no hay caso, José, no hay caso.
Sos de esos valores duros de perder.
Mirá que escribirnos a los uruguayos:
buenazos, buenazos, pero, ¡tan porfiados!,
tan introvertidos, tan personalistas.
Tan duros de aplauso y de convencimiento.
Y reflotarnos la emoción adormilada
que, apocados, tantos ignorábamos tener.
¡Si habrá sido repecho! Andá a descansar.

Ha, dice la muerte "que es cierto, que es
puta, vieja y fría, pero que lo siente mucho".




©Juan Oriental

 

Gran poema mi querido poeta. Nosé si El Sabalero era quien cantaba esa canción que decía pantalón cortito........ Con ubn solo tirador. Esa canción es muy buena. Gracias por este regalo. Un abrazo fuerte amigo poeta.

 

Así es, amigo: "Pantalón cortito, bolsita de los recuerdos. Pantalón cortito con un sólo tirador..." Muchas gracias por tu visita y comentario.
Saludos.