Pasado ... Presente

Y es que la soledad retumbaba en las paredes…
Aja…
Retumbaba…
(Pasado)​

Me decían que tenía que estar triste para volver a encontrarnos
Para tocarnos, besarnos y ser uno
Porque para ti es más fácil que yo sea infeliz
Pero acéptalo
No lo volveré a ser.

Quien escribe del alma, escribe sincero, escribe mintiendo.
Nos guardamos los secretos más íntimos para nuestras noches en velas
Y es que es más fácil ser así, incompletos a la vista del mundo

​

Pero yo…
Soy incompleta a cualquier vista
Pero tú… me completas, me haces rimas, me haces prosas
Me inspiras …. Y me agobias

Porque quien hace poesía sabe en lo que está metido
Es una droga
Una droga que te delira y te convierte en alguien nuevo, con miles de amores
Te convierte en Pollock, Alanis, Johnny…





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En artista que busca su obra
En el dogma de las religiones
En las mierdas de los políticos
En un Viktor sin su Frankenstein
En una Ana sin su diario

Es que para olvidar necesitas recordar cada día
Hasta que el dolor pase
El se agota al igual que la vida​

Porque hacer eso es más que vivir
Es revivir cada día
Es morir cada vez que declaman en silencio tus palabras
(Así… en presente)​

 

Gran obra, magnífica composición soberbia.
Desde Mar del Plata, abrazo fuerte al corazón.

 

Gracias un abrazo enorme.