Perenne cambio

Llegaran nuevos vientos,
El aire lucira fresco.
Pero bajo el manto
descansan los pies
y los muertos.
Tierra que desprende hedor
olor marchito de lo que fue
Y aquello que perece,
En lo que ha sido
Por siempre será.

Fragancias frescas
estarán manchadas
Pesaran por siempre
los años en el roble
todo cuanto absorba
su fruto contendrá
y en la tierra germinara.

Aun volando,
El aire de la tieera ascendera.
Aun en el espacio,
El aire de la tierra se recordara.
Huir para ser perseguido
Quedarse para asfixiarse
No hay escape
una vez la sangre,
Riegue el aire
La tierra sangrara.

La herida se ha cerrado
pero aun tengo olfato.

 

Buenas tardes Erchino:

Me suena en Castellano y en andaluz tu Nick, pero el poema, muy bueno, con olfato agudizado, con aire fresco de surtidos frutos, de la tierra fértil y muerta sobre sangre derramada de heridas.

Un abrazo.