Picaporte.

Sin palabras.
Sin inspiración.
Sin dinero.
¿ Por qué pedir perdón ?


Es todo cuanto puedo ofrecer. ¿ La otra mejilla ?


Soy un avión de papel. En la puerta de entrada, su mirilla.
La aldaba dorada. El picaporte, que va por dentro.
Las palabrotas que otros no escuchan.
Porque las digo para mí mismo, y me las guardo.


Y no ardo en deseos. Estoy jubiloso, porque me desahogo de una presión que me atenaza.


Ejerce poderío sobre mi cuello.
Y me embaraza. Se apiada, esa carcajada, de todo el planeta. Con gran estruendo.
Algunos escriben Poesía y dan a luz, hijos-estrofas. Para liberarse.
Pero yo ya, he comprobado que hay juerga, guasa y mofa. Relativas al respeto...


No soy capaz de saltar con una pértiga, el seto de cipreses. No voy a saltar la tapia, tampoco.


Me ducho.
Me limpio.
Me lavo; me cambio de ropa.
No soy el último gran héroe.