Pincha-discos.

A veces, me quedo con el cante.
Otras veces, me cuesta varias semanas
comprender de qué va la historia,
del casco de soldado, y la palangana.


¿ Por qué primero, élite, y después, escoria ?


¿ Por qué, satélite, Luna blanca ?
Y los lunares son marrones.
Incluso obscuros, sobre la pizarra.
Piel donde escribimos con arrugas y picores.


Y capto, ya que las palabras velan.


Tapan o abrigan una intención primera...
Y como intención es efecto,
tal vez la lluvia provoquen.
Y si no, el disco rayado.





<< Yo pude, yo pude, yo pude ser chipriota.


Yo pude ser de Chipre, chiri-chirigota.
Cuando llego a mi casa,
detergente, espuma.
Froto las manchas turbias, chorros en la ropa. >>

 

A mi me cuesta quedarme con tu cante Nommo. Unas veces más que otras, pero lo que si es cierto, que tus letras siempre me obligan a esforzarme.
Saludos

 

Gracias, Flor de Lys, pero yo soy un Papá Noel negro.
Un rey Baltasar, esquimal.
Es decir, un indio azteca, egipcio.
¿ Cómo te lo explico ? Un vampiro fumador.





Un Ford Fiesta humano, llamado Harrison Ford.