Pinocchio now

Enfermo de vida,
atascado en todos sus engranes por la halitosis del dios Dios,
el hada helada, el lado helado del Hado,
apestoso, sin sacarse de los calcetines la carretera,
el dolor de juanetes de su pata de pirata que nunca dio una cereza,
el viejo Pinocho se acuesta y siente que solo la cama es buena,
no tiene propulsores a chorro,
no lleva turbosina en su panza deshilachada,
carece en todos sus ángulos de una mujer tristísima,
se hunde sin llegar a ahogarse, nariz de elefante quevediano,
se acomoda entre las quemaduras de cigarrillos,
dedos verdes fumados a medias,
entre herrumbre y constelaciones de semen imposible ,
y viaja lejos, muy lejos, a las cosas que ocurrieron durante el día,
que nunca ocurrieron porque nada ocurre
sino el sueño, y soñar, cansa, cansa más que ver nada,
soñar con pegarle al gordo de la lotería
y al gordo hijo de puta que le deja las notificaciones,
la pensión retrasada, el recibo del aire, los resultados de su autopsia,
¿mas, qué podemos soñar?, digo un inglesito acusado de plagio,
porque todo es repetir sin crear, palabra por palabra,
imaginar un acertijo irresoluble
donde no se es ni el abono de la sombra,
no se habita el cráneo porque solo entra por la trepanación la atmósfera,
una voz insidiosa que no reconoce los hilos invisibles de la marioneta,
la lenta furia de no hacer nada, no ser ni la muerte que viene a la fiesta
y lo encuentra sin nadie, riendo como un imbécil mentiroso,
porque hasta el pez que atrapó de niño era un renacuajo,
y toda la cama está llena de sapos, de ranas obesas,
y por todos lados están chingando los grillos de Collodi,
y ya nada en él crece, sino la furia agazapada, la desolación eréctil,
y un párpado se le pega al otro,
se te juntan los ojos y pasan treinta noviembres entre ellos,
y entonces suena la alarma más precoz,
y no puede despertar del sueño que no durmió,
sino la vida enferma de magia, el turno de las siete en la carpintería
del difunto Geppetto
donde ya no hacen las cruces como antes.

06 de mayo de 2022​

 

"Pinocchio now", jajja, qué bueno ese título, perfecto para este estupendo e ingenioso poema, ... pero no te perdono que no nos lo pusieras en nuestro foro de antirománticos y degenerados . Mis felicitaciones, Pedro. Un abrazote amigo.

 

Hola Apreciado Amigo y Admirado Poeta @Luis Libra , en cuanto lo leí lo pensé también como un escrito realista -aún con otro tipo de destellos- pero realista al fin, con esa incomodidad espontánea y natural... Pero mi Sangrecita y Tribu Poeta @Pedro Olvera parece que no se da cuenta o no quiere... Igual aprovecho mi señalamiento escrito para saludarte y desearte hermosos días ☘

 

Llevo lo que va del año con ganas de hacer algo en los realistas para morir destripado a gusto, en las mejores malas compañías, carnalito Libra, pero mis alitas de polilla nocturna todavía no lucen como las de las feroces y aciagas moscas verdes que tanta fascinación me causan. Gracias por interceder por este texto, salió a vuela pluma sobre la bilis negra misma (de ahí que lo pusiera en los alcohólicos melancólicos) y quise rescatarlo del cuchillo lírico ultracorrector, ja, ja.
Ya que, borracho y malacopeando, me trajeron aquí a rastras, tendré que venir más a menudo. Eres ídolo, camarada.

 

Mejor así, amigo Marcos: si le cambiaba el título se perdía la doble referencia a los notables productos culturales en la traducción. Saludos cordiales.

 

Todavía no estaba preparado, pero estaba en camino de llegar aquí, querida Tribucita Grace. Me debes uno también en este foro, espero vivir lo suficiente para leerlo. Este texto había colocado en los melancólicos porque tuve un sueño kafkiano: después de una mala vigilia, desperté convertido en mí mismo, un don del proletario con casi cuarenta que todavía se gasta en leer poemas, ¿dime si no es deprimente? Ja, ja, ja. Ta saludo con grande y perdurable afecto.

 

La verdad me ha encantado leerte en tu versión "mosca verde", y es que todos los grandes poetas tienen nucleótidos indecentes en el adn, si no no serían grandes poetas.
Con este poema ya te absuelvo de todos tus pecados lepidópteros y polilleros del pasado , pero como no vuelvas voy a buscarte, que lo sepas...
Tú sí que eres ídolo, Don Pedro. Salud y abrazos.

 

Ácido en vena. Besos.

 

Honorable Sangre mía, Tribu y Poeta @Pedro Olvera , es probable que para muchas cosas no estemos preparados nunca hahaha.... Ibas a llegar pero te adelantaste, irrumpiste de manera exprés y lo hiciste bien. Claro que en algún momento haré alguna sencilla incursión en este foro, todavía no sé cuando, obvio, porque te lo debo y también porque aquí he encontrado suficientes buenas lecturas entretenidas que merecen ser re leídas... Los sueños kafkianos son de cuidado... te procuran metamorfosis imprevistas y sobresaltos extremos (Nah... no es tan deprimente y no pienso que eso de ser tu mismo camuflado pueda ser más grave que la gravedad misma en la que solemos gravitar). Sabes que también te saludo con grande e imperecedero afecto de acero inolvidable. Aunque tarde un tanto, sabes que en algún momento, siempre llego ☘

 

Lo he disfrutado.

 

A ver si veo el Pinocho de Guillermo del Toro, dicen que está muy bien, aunque de pelis de infancia me quedo con la crack de la Mary Poppins .
Vuelvo a este magnífico poema. Un abrazo carnalito.

 

yo la vi... esta buena, es un poco más cruda aunque el final la caga un poco, pinocho con su vida eterna... ah, ya estoy contando todo "spoiler"
El poema de pedro es mucho mejor que la peli. Ya lo había leído antes ... pero son de esos poemas que tiene una amena relectura.

saludos.