Poca cosa.

Puedes ser mi amigo,
a la vera del olivo,
pero no te las des de divo,
pues somos sacos de trigo.


Esta vida es aceite de oliva virgen.


Es denso, y pica en la garganta.
También, la vida es una pinta de cerveza rubia, roja o negra. Guinness...
Irlanda y Dublín.
La isla Esmeralda.


Le palpo los muslos, bajo la falda.


Se pone celosa, si miro a otras islas desiertas.
Antes de venir al mundo, estuvo muerta.
Me habla de los ciclos. Big Bang / Big Crunch, y ¡ A por otro universo !
Como los poemas que escribo...


Son misivas o epístolas. Cartas de náufrago, y huellas en el camino.





Te invito a este incierto destino.
Entre el gallo del gallinero, y los huevos que pone la gallina.
Entre la jefatura de Tráfico, y el mozo que expende la gasolina.
Entre los girasoles y las mazorcas de maíz.


Más feliz que una perdiz.