Poeta

Perdónadme,
Es mi instinto de guarda y cuida.
Encontré un poeta herido.
Lo traje conmigo,
Me susurró unos versos,
Cerró ésos ojos y los besé.
No tuve clemencia.
¡Los besé!

Ahora siempre duerme conmigo.
Es ése caramelo que todas queremos.
Dulce y amargo a la vez.
Me lo quedo.
No quiero soltarlo.
Será mi siempre amigo.
Vivirá debajo de mi almohada.
Entre mis pensamientos y sueños.
Creo que es un bonito lugar para habitar.
Podría hacerle un hueco entre mis costillas.
¿En mi corazón?
No sé.
Ahí hay demasiado desorden.
Todo está patas arriba o en ruinas.
¿Gus?
¿Dónde te meto?




Presiento que será un bello otoño.
3:34
Bailando contigo

 

Cuidadito con romperlo!
Besos, Aldonza.

 

De pronto te siento siendo otra

Grato leerte

 

Ay! Bella amiga... mi dulce Dulcinea,
en tu desorden me acomodo y sonrío.

Ser escritor no es un oficio... es un suicidio.
Meteme ahí en ese espacio limpio de tu libreta.
Empieza una historia fresca... como este Otoño de letras.
Sabré cuidar todo lo que me ofrezcas... Bailemos mas despacio,
como que no hay prisa... cierro mis ojos... Me besas?

 

Aldonza bonito baile te marcas y disfruto contigo.
Gracias
Un abrazo

 

Ser escritor no tiene por qué repercutir en un crimen.
En cualquier caso, al parecer, las cárceles están llenas de poetas.
Con lo cuál, el delincuente es, a priori, un amante de los libros.
Es decir que la Filosofía entronca con la mendicidad. Por ello, Miguel de Cervantes Saavedra, era manco.
Luego por tanto, hemos de ir a África, para ayudar a nuestros hermanos, los pobres negros.
Dado que vibración semejante, atrae a vibración semejante, especialmente, si ambos contendientes se desapasionan, y salen afuera de su Yo, para contemplar y admirar la Obra ajena.

 

Algunos son frágiles poetas.
Los soplas un poco y se desintegran.
Parecen confetti de fiesta.
Otros son duras piedras,
No se dejan abrazar nunca jamás.
Tambien están los apabullantes tocadores.
Te machacan a palabras,
Esperándo recompensas a cambio de ellas.

Luego están los que te siguen de lejos,
escondidos entre las letras.
Los que te miran y sonríen ó los que gruñen y mugen.
Somos una fauna selecta.

Resucito a poetas muertos.
Gus estaba roto,
Pegué sus trozos.

Me gusta ser de utilidad.
Ser musa es un coñazo,
Pero me sacrificaré por la causa.

¿Necesita algo el poeta de nombre extra mega largo?
¿Papel del baño?

Un solo beso.
Debo racionarlos.
Tengo que guardarlos para los más necesitados.

 

Así que te aburren mis palabras gatito....

¿Quieres ronronear entre mis maravillosas piernas?

 

Make believe... Seremos poetas rotos... Con El poema Perfecto que serias tu Dulcinea.

 

¿ Poetas rotos ?
Y firmas como " sempiterno ".
O sea que tú vas de lo que no eres.
Te las das de eterno, cuando sólo eres un jarrón chino.

 

Por mucho que me empeñe en disfrazarme de bruja mala y fea sabes mirarme con ésos ojos de buen poeta.
Me llenas y cuidas con tus preciosas letras.
Consigues arrinconar a Aldonza y tocar a Sandra.



Es un placer absoluto haberte encontrado.
El mundo se ha parado.
¿Cuánto puedo besarte?
¿Hay tiempo?

Gus,Luna y Sandra.

En el café Ville podéis encontrarnos.

 

Aldonza, elevándote a la categoría de diosa, tampoco consigues mucho.
Sólo es una pose, quiero decir.
Lo inalcanzable...
Pero finalmente, nuestro dilema perpetuo: ¿ Gozar, y ser gozado ?
¿ Amar, y ser amado ? ¿ Por quién ? Si al fin y al cabo, somos Qué, y no Quién.
Entonces, no importa si es Rodríguez, Pérez, Smith o Rachmaninov.


Algo es algo.


Personalizar significa apropiarnos de una circunstancia favorable, para presumir en un Futuro, de lo mucho que valemos.
Pero como diría Siddharta Gautama ( el Buddha ): Todo lugar es Aquí, y todo momento es Ahora.
¿ Por qué voy a presumir, en un Futuro, y ante quiénes ?
Si todos somos Qué, y no Quién.


Dejo de personalizar, entonces, y entiendo que la circunstancia favorable, puede ser disfrutada por muchos otros. Innumerables. Incontables.

 

No soy ni me considero diosa.
Soy una profeta sin tierra.
Recojo a los hambrientos y sedientos.
Los acompaño,escucho y aprecio.
Ojalá pudiera verte a través de tus palabras.
Ojalá dejaras de esconderte y aparcaras a Nommo.
Sé que estás ahí gritando y no llego alcanzarte ni a verte.
Por mucho que lo intente no bajas la guardia nunca.
Nommo se comió al hombre.

Debes compartirme.
Ése es mi deseo.
Quiero repartirme y darme a todo el que encuentre en mi camino.
Puedes quedarte a mi lado o seguir caminando.
En tus dedos lo dejo.
¿Estás receloso?

 

De pronto un poeta me guarda y cuida.
No soy otra,
Es mi sonrisa.

 

Mi queridísima gran amiga,
Me lo pruebo y me gusta verme de él cogida.
Puedo bailar y soñar en sus letras,pero nunca será mío.
Es un préstamo.
Me gusta hacerle reír y no quiero ser dueña de nada.
Pisarle mientras baila.
Ojalá pueda verme a través de mis letras,
Cruzar mi planeta y llegar abrir ésas millones de puertas.

Soy una cabeza loca insoportable.
Mil besos de letras.

 

A mi me pareces mas cuerda que el resto de aca... quizas un poco indescisa.. solo eso.

Muy inteligente ... inteligentemente intimidante... cuidame de ti Dulce.

 

Estás pegado a mis huesos.
Estoy intentando cuidarte de mí.
Mostrarte lo horrible que soy.
Así la desilusión no llamará a tu puerta.
Soy del bando de los perdidos y del cuerpo a tierra.
Siempre pierdo y rompo todo.
Me quiero y estimo poco.
Soy invisible.
Puedo pasarme el día usándo mis monosílabos.
Me gusta mis silencios,pero no ser castigada por hablar a destiempo.
La cago.

También sonrió,pero las lágrimas siempre ganan.

No abras.
Si toco a tu puerta,
no me abras.
Manteniendo la distancia de seguridad no te darás de bruces conmigo.

Cuídate mi mexicano.
¿Cantas serenatas?
Sí.
Serenatas.
De ésas que te despiertan de madrugada.

 

Ay!ay!ay!... mia dulce.
Me encantas chaparrita hermosa.

 

Mi guitarra musita tu nombre y yo como un eco lo repito,
llamala ... me dice el rincón oscuro... Sandra! sin pensar yo murmuro.

Si, si canto y también lloro... mi guitarra me acompaña.