Postes

En el rodar de las calles
trazan su contorno incólume
como pétreos vigías;
Testigos gélidos de la tragedia
de la carne y el tiempo.
Atlas martirizados por cielos sucios
y urdimbres negras
donde reposan somnolencias de palomas
y se enreda un sol desganado.
Uno a uno, como patíbulos sin cuerpo
o cruces sin mesías,
se visten de papeles estridentes
y excrementos de cuzcos entecos;
pero sostienen energías hirvientes
y mustios soles manufacturados.
Nadie los nota hasta el tropiezo
o el choque de la prisa suicida;
pero ahí están, imperturbables,
ciegos durmientes marcando el tiempo
de negros edenes de horror calcificado,
huérfanos de dios y ángeles dorados,
expoliados por hetairas y beodos.
Árboles sin fruto, jardín doliente,
enmudecido en su estólido pasmo
donde no caben verdores y suavidades
-madera muerta, hueco concreto-
enfilados, rectos y silenciosos,
se siente dichosos los que alcanzan
a guarecer un nido de aves
en la clandestinidad de su faz rota.

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