Rutina.

Me dices Rutina.
Y recuerdo todas las noches perdidas.
De plomo.

Las horas traidoras que sumergidas ralentizan su movimiento.
Cuantas veces los mismos pensamientos, valientes por su ignorancia.
Hubiera, debería, tendría.
Tiempos verbales de ficción, cosas que no ocurrirán o que ya pasaron de largo.
Mediocridad temporal, inmoralidad temporal.

Me aburro.
O más bien me olvido de aburrirme cuando dices Rutina.
Me dices Rutina.
Y siento que romperé las cadenas, esclavo del otra vez, otra vez, otra vez.
Otro país, otra ciudad, la extraña amistad con la misma soledad que quiero combatir.
_Yo estoy bien conmigo mismo_ Suelo decir.
(Y es verdad).
Omitiendo que estoy mejor acompañado, mientras no mute en otro circulo.
Las vueltas hipnóticas del roedor presidiario.
Pido tanto que soy un pordiosero de momentos.
Turista emocional.

Deseo, porque estoy hecho de deseos inconfesables.
Lo quiero todo y por eso no tengo nada.
Mediocridad material, inmoralidad material.
Me aburre lo material.
Me dices Rutina y se rompe la palabra en tus letras, deja de existir en este preciso momento.
No lo digas muchas veces.
Se gasta y se apaga el sentido de lo efímero.

 

Se gasta, hasta la rutina. Un gran poema. Gusto leerte.