Sentido

Tu idea del amor
no maquillaba su intención de mazmorra
con cena calentita a eso de las ocho
y firmas notariadas al calce del cielo
que dieran fe del férreo compromiso de las partes
de renovar mi jardín de tres cactáceas con miras
a un estanque impresionista de ninfeas,
además de considerar el sacramento del bautizo
para una hija imaginada con el color de mis ojos
y tus supersticiones
que debiera nacer a mediano plazo un noviembre
con el nombre de Eunice o Elisa,
pero no Casandra, que así decía llamarse
esa vecina a la que tú llamabas puta.

Mi idea del amor
era y es que ni idea tengo, pero conforme
a las Tesis de Mao y las chorradas del Sabina
contra las relaciones de dominación patriarcal
y sus románicas románticas instituciones burguesas,
te hablé del querer que es querer la libertad del otro
y de que el otro te quiera libre
para no ser esclavos del amor fiduciario;
mientras esperaba tu asombrado aplauso,
tú solo me abrazabas por la espalda
y reías casi dentro de mi oído: "Estás jodido, papi.
No soy libre porque tú lo digas,
y no eres libre porque eres mío: no tuyo ni de nadie,
solo mío, para siempre. Ni modo, ya te chingaste".

Y tanto amaba que me lo dijeras riendo
que comencé a creerte. Lo de estar jodido, claro.
La posibilidad de lo otro aún me aterra.
También tú empezaste a darme la razón,
a darme espacio, a espaciar tus risas, a no satelizar
tu mundo en torno a un idiota rotatorio.
Así, muchos años después llegó un hoy.
Hoy te encontré en las escaleras de Suburbia
al lado de tu hija que parece más tu hermana.
Dijiste Adiós, amigo, y tu sonrisa
desplegó su potencial mortífero, creo que brillaba.
Intenté sacar mi boca de su yeyuno de frases
mal digeridas, mal cagadas,
para pegarla a mi mejor gesto sonriente,
pero solo encontré mi mano dibujando un signo
en el aire, un Bye desmayado con forma de páncreas
o de pájaro bien lejos.

Como sigo siendo el mismo ralentizado idiota
que no sabe lo que siente hasta que lo escribe
para descubrir que no sabe qué siente,
vine a escribir que todavía me gustas,
que creo que me gustas aún más a tus cuarenta
porque te ves radiante, tan entera,
tan… libre.

Al menos eso le da sentido
a esta lastrante sensación
de no tenerte.

20 de febrero de 2024​

 

Hermoso trabajo​

 

¡Qué onda, Gus! Está genial tu respuesta gráfica.
Gracias, bro.

 

Hace tanto que, por mis obligaciones personales... ciertamente, casi no hacía acto de presencia en M. P.
Así, que reencontrar algo de su personal y carismática poesía, Compañero Pedro, ciertamente... hoy es
un verdadero logro. Excelente argumentación. Felicitaciones por ello.
Cordialmente.

 

Exclamó la tierna y exótica equina
como una sentencia irrevocable... y (muy a mi pesar) concuerdo: ya te chingaste, MiFlaco. Del amor nunca salimos enteros y completamente nuestros...
Abrazos y chanclazos siempre, te quiero re. ♡

 

Yo no sé nada del amor pero sí que tu poema es grande como vos y todo lo que escribís
Te admiro mucho y te dejo un abrazo con todo mi cariño <3