Sin Condón

Poeta,
Poeta,
¡Atención!
Pon cuidado.
Escribo todo lo que siento,
Siento todo lo que escribo.
Un laberinto,
Son mis letras.
Caeras y te zambulliras en ellas.
¿Sabes nadar entre lineas?
Aferrate a cada punto,
A cada coma,
A cada signo de interrogación.
¿Puedes tú hacerlo mejor?
Hasta faltas de ortografía cometo.
Es lo que tiene,
Ser Yo.
Nunca sé donde estará mi punto final.
La poesia no se escribe,
La poesia se hace.
Como una buena tortilla.
Buenos ingredientes y
¡¡Dale!!!
¡Hagamos poesia viva!
De ésa,
De la que te traspasa,
De la que te llega al hipotálamo,
De la que te encoge el corazón.
Olvídate de rimas,
Versos,
Asonancias,
Hipérboles
Y de la todopoderosa metáfora.
¡¡En directo!!
¡A pelo!
¡Sin condón!



De ésa quiero yo
¿Y tú?
¿Cuál prefieres tú?

-Aldonza,
¿Has acabado?
¿Nos podemos retirar?

Vete
Acuéstate
Me quedan mil poesias por hacer.
Descansa y sueña poeta.

 

Mira, honestamente, por andar "a pelo" es que contraje enfermedades de transmisión "textual" Saludos cordiales, Aldonza.

 

-Aldonza,
¿Qué haces?

Secuestrar al poeta Amigo.
Llevarmelo al lado oscuro.
Desempolvarlo y quitarle la polilla.

-¡Nos pillarán!
¡Estás chiflada!

Pshhhhh.....calla calla
Agárrale de la cabeza
Yo,
De los pies.
¡Corre!
¡Venga!
Si se despierta,
Dale un beso de tornillo.

-¡Ni hablar!
Soy un poeta de prestigio.
¡No beso tíos!

¡¡Silencio!!
¡Leñe!

 

Más o menos, andas haciendo equilibrio.
Te percibo, a través de tus miradas.
Bueno, son versos escuetos, pero las palabras velan.
Tapan algo, con sus sábanas.
¿ Qué sábanas ? ¿ Qué velos ? ¿ Qué ojos ? ¿ Qué poeta ?


Autor y obra, mozuela. Por sus obras los conoceréis...

 

Querido Nommo:
Mis labios están sellados.
Los de arriba y los de abajo.
¡Todos!
Torturadme,
Atadme de manos y pies,
Quemadme en la hoguera,
Matadme a cosquillas,
Pero no lo diré.
Morirá conmigo.

Es cierto,
Confirmado.
El amor de mi vida,
Es poeta,
Pero yo amé al hombre.
Al hombre antes que al poeta.
Soy su obra sin terminar,
Su resultado sin final.
Su musa sin peinar.

 

Tal vez siga tu consejo y arranque.

 

Aldonza, eres tremenda.
Creo que te voy a llevar directamente al hotel Da Vinci de Salóu.
Salóu es un pueblo cuyos paisajes me mostraron el encanto del Creador.
Cielos, mares, nubes, acuarelas, pinturas, aromas, tribus, estirpes, muchachos, zagalas, comida, bebida...
Lo mereces. Allí, conmigo, seguro que duermes a pierna suelta.

 

¿Lo ves?
¿La sientes?
La poesia corre por tus venas
Te hierve
Te sana
Te alimenta
¡Arranca poeta!

 

¡¡Genial!!
Voy a copiarlo.
Por si te arrepientes y sales corriendo.
Te cojo las palabras,
Las sílabas,
Las letras,
Hasta las comas.
¡¡Lo has escrito!!
¡¡Lo has firmado!!
Ahora vas
Y me llevas.

 

Jolines, qué duro es ser adulto.
Yo creía que eras DeeDee, la hermana de Dexter.
Pero no, resulta que ya no saboreas los Frigopié, como antaño.
Ni los caramelos Drakulín, que sabían a cereza.
O los Pictolín, que eran mentolados.


¿ Qué le vamos a hacer ? Tendré que llevarte a mi Paraíso.


Haremos un contrato.
Tú duermes, y yo ordeno la habitación.
¿ De acuerdo ?
Intención es efecto...


Pero el efecto no es retroactivo. No adquiere vigencia, en el Pasado.


Sino en el Ahora.
¡ Reponte !
Y podrás llevarme en volandas, donde tú quieras.
¿ Por qué no ibas a ser tú, creadora ?

 

Nommo mío,
¿Y si ronco?
¿Y si me huelen los pies?
¿Me dejarás quedar?
No ocupo mucho.
Como y duermo poco.
Hablo en exceso.
Siempre la cago.
Odio las toallitas mojadas.
Lo siento por los árboles,
pero me gusta el papel.


Confesión padre:
¡Vendo mi alma por chocolate!

 

Es bueno tener redacciones en crudo con la pluma al tope esperando mojar el papel donde queda el alma y más al sur...¡no pienses mal!, jajajaja, allí donde está el corazón, que las rimas serán libres para enarbolar la mejor poesía, maravilloso y pícaro poema, saludos Alex

 

Maravilloso eres tú poeta.
Alex el poeta.
Éso es.
Escribir en modo poesia es mojar con cada palabra.
Tú lo sabes.
Siempre mejor "sin".
Para sentir en exceso.
Mojarse hasta el final.
Es ésa sensación de tirarse al abismo.
Ésa sensación de libertad absoluta.
¡¡Qué más da estamparse contra el suelo!!
Yo busco ésa sensación.
Gracias por tu "sin condón".

 

Aldonza, ¡ Bribona !
¿ Cómo te arrojas al abismo ?
¿ Buscas a Terminator ? Ese ciborg que procede del Futuro...
Y conduce una motocicleta. Armado con una ametralladora, de cañones recortados.

 

La poesía es un abismo al que se va sin paracaídas, solo con nariz para sentir el olor, el dolor, el sabor de la brisa en vuelo libre. ¿Qué tal, Aldonza, si uno atraviesa tiempos y galaxias, universos? Tal cual un cisne negro.

¿Sabes qué me gusta de la ortografía? La estética que ofrece y la oportunidad de violarla a convenir en otras búsquedas. Sí, la poesía se hace con o sin, ladrillo tras ladrillo y suspiro tras suspiro. Como dijera Nicanor Parra Pérez "Es el corazón del corazón".

Disculpa que te dé versos profanos, plumas de obsidiana caídas en tu campo cuando ya se vuelve noche:

Ella lo escribe todo... o no,
lo fabrica sobre arena
con "el filo de su mente"
(como dijera Bronowski)
en el parque alucinado
de los todos,
de los todos hebra y hebra
entrelazados.

Ella
que cambia poemas en la calle
por un chocolate.

¡Y yo que carezco de versos oscuros
con qué traerla a volar
en el aire remanso de los cisnes!

Ella ella.

 

3:22 horas de ésta mi madrugada
Usando la poesia como salvavidas.
Cuando me hundo y no encuentro consuelo.
Leo
Te leo.
Como si sólo tuviese éso.
Letras.
Sujeta por letras.
Clavada a la pared.
Gracias por sujetar mi vida poesia.
Gracias poeta Cesar.
Feliz despertar.

 

Feliz madrugada para ti. Igual que tú... pendiendo de un verso.