Sin ganas

Sin ganas

Hoy no tengo ganas de escribir.
Esta noche prefiero ver la calle
mientras fumo finas yerbas
en mi balcón.

Hoy prefiero soñar un sueño
hueco como la nada,
pero florido igual
que alguna selva
donde mi pensamiento se demora
en cualquier pájaro;
con mi tristeza llorando en el exilio
y helándose de frío
por algún remoto continente
fuera del corazón.

Hoy prefiero soltar humo
como un incendio de sueños
postergados para siempre.

Hoy no tengo ganas de escribir.
Hoy prefiero optar
por no jugar el juego imaginario
del verso paseando mis errores
en una pantallita.

No tengo ganas de escribir,
por eso siento
que jamás consigo hacer
lo que pienso, ni tampoco
pensar lo que hago
cuando escribo.

 

La vida es una continua contradicción de lo que amamos y lo que queremos.
Solo viviendo se vive.

Gusto leerte

 

ojalá pensar fuera válido para escribir, pero está visto que muchos dicen que eso no es poesía, un buen poema, grato leerle