Sombras

La frontera de mis tripas
es un borrón de sombras,
las lágrimas son testigo de
su ausencia,
el pulso de los extremos
me devoró para siempre
en aquel lugar entre las nubes
para que pudiera
oler la melancolía
probada en los refugios
de los incautos,
todos muertos,
miro al sonido
más fuerte de mi lata,
sencillo,
autónomo e inocente
pincel de mis deseos
más dulces,
vamos a verificar
las tardes derretidas
de mis labios
entre el plano de la traición
errónea de los susurros
sin conciencia,
entre los sabores vírgenes,
hasta el movimiento
altivo de los cantes
de fuego donde,
como locos,
se pierden
los egoístas dormidos,
ahora ya no soy
un niño burbuja
al renacer,
porque tengo un lugar
en el hueco
de mis zapatos,
en las venas de mi sangre.

 

Me parece más un poema de añoranzas y treistezas con atrayentes imágenes como la del niño burbuja o el olort de la melancolía. Mi saludo cordial.

 

Así es, de todo hay, pero alegre no es, también algunas alusiones a los <<egoístas dormidos>>, que yo si sé quienes son y no andan lejos precisamente. Gracias por tu amable y sagaz comentario, un placer el que me leas compañero,

Abrazos y feliz lunes, Rigel.

Alberto.