Sucia soy.

Me llamo ingenuidad,
me llamo soberbia.
Reposo sobre una cama fría,
es frío el invierno
como fría mi residencia.
Se mueven los aires puritanos,
las cortinas dejan ver la desnudez,
desnuda vine al mundo
para avergonzarme de mi propia especie.
El cerumen me ha cubierto,
tengo un animal muerto entre las piernas,
sucia soy, sucia soy entre las aguas,
aquí donde no existe el jabón,
subconsciente que me asquea,
asquerosa flatulencia.
Cuando un muerto te habita
de alguna forma hiedes,
es el muerto que apesta dentro de ti
y no hay jabón que eso limpie.
El hedor de la muerte me sobrepasa,
soy un costal de insania,
insalubre criatura,
en el fondo de un rincón
mi yo verdadero
yace aplastado.

 

Muy bueno realmente, pero difícil de comentar, sí, en esta me la ganaste, ya te voy agarrar, ya vas a ver pendeja engreída .

 

Escucha a estos viejitos nena

 

convierte en gata... serás eterna.
un poco de agua bendita y todos los demonios se evaporan
un poco de channel 5... con el estimulo de Biden...

 

No se si es lo que quisiste expresar, pero me hace pensar en ese sentimiento de culpa que muchas veces nos atribuimos, a veces injustamente, y nos hace sentir tan mal, tan sucios que ninguna cosa buena que hagamos pareciera suficiente para limpiarnos. Muy buen poema Oona. Un abrazo.

 

A veces nos sentimos así. Martí escribió alguna vez

"Yo te quiero verso amigo
porque cuando tengo el pecho
ya muy cargado y deshecho
parto la carga contigo"

Supongo que es lo que estás haciendo. Querer al verso, partir la carga.

No sé por qué, porque al fin y al cabo ni nos conocemos, ni parece que tú tengas muchas ganas de andar conociendo a tipos como yo (y es lógico... ¿por qué y para qué querrías eso?), pero por algún motivo me nace desearte que estés bien. Incluso hasta desearía que este poema solo sea un ejercicio de escritura y no algo que te esté pasando. Que estés bien.

Ah, y me gustan tus versos. No estos en particular, todos los que te he leído. Tus versos.

 

No se si sea engreída, pero a veces cuando pierdes, ganas. Supongo que este es mi caso, porque dices que gané, yo te agradezco. Aún con dolor suelo reírme de mis desgracias, supongo que es lo que me lo hace algo más leve. Gracias Gustavo.

 

Me cae mal el Perfume, mi piel es delicada, puedo usar a veces poquito, pero no cualquier aroma, toda el agua es bendita mientras sea agua y a los demonios les gusta el perfume de mujer.

 

Agradezco mucho tus palabras, es un poema doloroso, que te recuerde cosas y que te halla llevado a pensar más allá, es un premio para mí. Agradezco mucho.

 

Muchas gracias, durante años viví con ese sentimiento feo, el subconsciente a veces nos traiciona por más que intentamos ver lo obvio y racional, gracias por el abrazo, si me hace falta.

 

Oye yo soy tan ingenua que a un tipo como tú, lo conocería claro. Quisiera decirte que este es un ejercicio poético, pero es más bien terapéutico, hace años que te leo y me caes bien, me alegra que te guste lo que escribo, tu escribes muy bien. Ya quisiera yo, escribir como tú. Gracia.

 

Muy buenas letras que describen el yo herido y con un poco de negación, ante situaciones adversas. Un gusto pasar, saludos. Azalea.

 

gracias por el comentario y análisis de mi poema

 

Quédate con la ingenuidad y la soberbia, saludos.

 

La muerte es un linaje que dios uso para separar los mundos de la carne y las almas, mas alla de ese confin existe tambien otra vida, mas alla de ese vida hay mas luz. Ya lo dijo el viejo platon a glauco en su dialogo de "el mito y la caverna"... (3 o 4 siglos A. C.). Solo nos queda trascender y creo la poesia sean unas buenas alas para hacerlo. saludos Aona.

 

Felicidades , poeta , por el reconocimiento obtenido que destaca tu talento .
Un abrazo.