Suicida

Suicida

Frío, una sensación terrible,​

corrupción de su alma, mojado
está todo, pero no de agua,
mas él sabe que es, nunca dejado
de sentirlo, ni de disfrutarlo.

Se levanta, mira, alrededor,​

las paredes, ensangrentadas en
todo rincón, propia lesión, sólo
se ve rojo, metal, dolor, el bien
conocido cuento, suicida.

Muerto, esquelético está, desde que​

la primera, brota, gota, sangre,
la cuchilla, filo, dolor, arma,
castigo, el destino, que desangre
poco a poco, sudor, lágrimas.

Acerca a la ventana, do sus pies ​

cuelgan, salta, entra en la habitación,
la soga al cuello, tira la silla,
filo, rayas, provoca su fluir,
todos lo intentan, impedirlo.

Cuán frío siente su corazón que​

vacío, roto, arañado, está
descompuesto, insensible, hambriento
de oscuridad, de odio, fantasma es
él es el bueno, y el mundo el cruel.
¡La muerte le acompaña, espectro de lo que fue!

 

Maravilla de poesía emocionante, monumental talento grandioso.
Jorge Lemoine y Bosshardt, "Estrella Máxima" de Mundo Poesía.

 

Muchas gracias, lo aprecio

 

es un buen poema,saludos

 

MUY BELLO, SALUDOS.

 

interesante escrito lleno de imagenes escalofriantes encantada de leerle, saludos!

 

Es muy sentido, hace que sienta que soy yo quien se va a suicidar.

Saludos.