Suicidio

Tal vez todo sea mentira, tal vez todo sea una ilusión o un experimento insigne de un petulante desconocido al que a veces llamamos naturaleza o alienígena o Dios. Tal vez observamos con ojos inertes todo cuento nos rodea, pero seguimos aquí, con huesos y manos y espantos y ensueños. Es como si toda esta realidad se empeñara en mostrarnos todo cuanto se puede sentir, es como si el puro hecho de vivir este sueño se convirtiera en la realidad perfecta e inefable. Con oídos, con dedos y risas, vamos caminando siempre, con una lagrima colgando de un ojo y una mueca de confusión por abandonar el útero de la existencia. Así amamos, así odiamos, así se van sucediendo nuestros pasos con cariño y esperanza, por caminos que nos unen y nos separan en el vasto campo de la existencia, en un mundo que idolatramos y repudiamos, que construimos y destruimos, que nos van dejando la mirada cansada y el alma satisfecha. Nacimos desahuciados, nacimos con la muerte en la mirada y con el sueño en el corazón, siempre acercándonos a este suicidio que es vivir.

 

Aunque sea un subgénero poco dado en el lugar el de la prosa poética, dalo por lo que a mí respecta bienvenido. Más aún si se escribe como tú lo has hecho.

Un abrazo y bienvenido al portal.

 

muchas gracias

 

Interesante escrito, me gusto pasar por estos lados

 

Gracias por tus palabras. un abrazo