Tiempo

En la fugacidad de las semanas
mi voluntad vaga por un pasillo
escucho el retintín de aquel cuchillo
con febril empuñadura huérfana.

Semanas son meses como persianas
que nunca permiten pasar al brillo
esperando con vaso de tempranillo
a que esta etapa no sea veterana.

Pasaron meses, llegó el año infame
difamar una etapa, ¡vaya ironía!
ya provoqué en tinta varios derrames...

Harto de tiempo, hastiado de poesía
triste por un "odié" y feliz por un "amé"
sensato, imprudente, de vivir al día...​

 

Bello soneto, ¡que manera de debutar! no conozco mucho de la poesía clásica, pero me atreveré hacer la siguiente observación: en el primer cuarteto, semanas no rima con huérfana. "Infame" no creo que rime con "derrames", por ser una palabra singular y la otra plural. En cuanto a la métrica no puedo opinar, conozco poco de esa área. Es innegable expresar que es un escrito muy bello, con una encantadora fluidez, te aplaudo. Bienvenido... recibe mis abrazos...

 

Muchas gracias Brom, intentaré mejorarlo cuanto antes

 

bych0,

Preciosa secuencia temporal en este soneto. Me gustó.

Saludos

 

Gracias Alfredo, un placer que me hayas leído.