Tiempo

TIEMPO


Se ha detenido el tiempo

cuando la aguja del minutero de ha atascado en el incendio

Esa es la fuerza que puede tener ese pequeño minuto

que se ha perdido en el fuego


Se ha detenido el tiempo

y la esfera se ha aovado con estruendo

Saltan muelles y columnas y pequeñas ruedas dentadas

con el fragor acrecentado por los ecos

Se resienten las bóvedas y los quejidos del beaterío

hacen insoportables los cantos del salterio



Se ha detenido el tiempo y el beso no ha llegado a consumarse

el corazón acelerado de la frágil muchachita

se ha detenido en su latir

Es un corazón de tiempo que no soporta el silencio



Hasta dónde puede llegar la tristeza cuando un corazón se detiene

Hay corazones de estatua a los que no les afecta el silencio

y no se detienen cuando una aguja minutera se atasca

en la frialdad de la noche o en un incendio



El último gorrión les dejó su calor mecánico y no conocen a M. Proust

y su búsqueda del tiempo



Por lo demás las estatuas se detuvieron en su último minuto

para ser a cambio pasto del otro tiempo

el que nunca se detiene

Un aderezo de hojas y rumores de fuentes

recuerdan a las estatuas cuando la sangre circulaba

por sus venas hechas de tiempo



El tiempo ese magma blanquinoso color de bruma y sonata

y una soledad que angustia porque se sabe que acabará

y desde entonces estará ya fuera del tiempo



Hacéis bien oh hombres en situar vuestros relojes

tan hermosos algunos de ellos

en pináculos inaccesibles a las aves

que transitan a través de los océanos rocosos

cuya misión es deglutir paquebotes lujosísimos

en los que se derrocha el tiempo



Nacen jardines de mi mirada cuando el amor riega mis párpados

jardines que florecen tan sólo en las negras cálidas noches

en las que muchachas con aspecto de luciérnagas

me visitan en mi apartado mundo que está fuera de él



Noches de orgía silenciosa

a la luz intemporal de las luciérnagas cautivas

noches en las que podría escribir algunos de mis mejores versos

si tuviese papeles hechos

de tiempo.





Ilust.: Salvador Dalí. “El ojo del tiempo.” 1971

 

Muchas gracias, goodlooking, por tu visita y tu sugerencia. Creo que de la versión financiera del tiempo ya se encarga, y con que rigor, nuestra banca. Bien pensado todo tiene su aspecto poético. Un abrazo,
miguel

 

Mi muy estimado Don Gustavo Cavicchia: qué obsesión la suya de endilgarme intenciones asesinas... Nada más lejos, pobre de mí. Y no se porqué dos inocentes palabras tienen que matarle a usted, con lo bien que me cae... Observe que a su nombre lo "tuneo" con un "don". Y es que tiene, su nombre y creo que usted, ese viejo prestigio de ser compartido por ilustres artistas: Don Gustav Mahler, don Gustav Klimt... y otros muchos que no recuerdo ahora. Y que ha sido un placer leerle, don. Un abrazo mediterráneo,
miguel

 

Hola, Chema: muy agradecido por tu visita y el filosófico comentario que me dejas. Eso de "un carnet de aire y ceniza" me ha impactado. Es una metáfora que puede que utilice, con tu permiso, en algún poema próximo. Saludos cordiales,
miguel

 

Gracias, Tribu, por tu habitual e imprescindible visita. El tiempo fluye y nosotros fluímos con el tiempo; el tiempo es un buen protagonista para el hecho poético. Un abrazo, compañero.
miguel

 

El tiempo degusstado en esos acordes rasgados donde la seduccion del mismo es
un reposo que consideramos vestido. nos recuperamos pero el tiempo deja
esa pregunta para expresar que los sueños tambien viven y se desahogan
de el. una intenta obra llena de alientos medidos. saludos amables de luzyabsenta