Tierra muerta

Si lo bendito precisa perfección,
la perfección en los cielos
es de un talento mundano,

si la mente vaga se encuentra,
con la palabra precisada,
la voluntad es más que toda libertad,
es felicidad aún encadenada
por la sombra del conformismo,

si la mente no pone la meta,
surgen los mitos,

si los mitos mutan verdades,
mueren las metas,

si las metas matan por ser,
fenecer es el mejor de los destinos,

si el destino florece, aún ciego,
no habrá soledad que lo destruya,

si los ciegos destruyen mitos,
los videntes observarán que todo es luz,

si toda luz se aprecia pulcra,
aún escondida en su pasado,
se manchará la tinta de ideas,
la hoja de palabras, de culpas,
que vomitan ardido sentimiento,

si toda sombra se esconde, muerta,
su tumba será despojo de sol,
desolación y cielo encarnado,

la cima sin firmamento quedará,
vacía como cuento sin final,
prolongando la mesura de la parca,
la palabra de la mueca,
la congoja de la historia, seca,

de la tierra muerta.