Transatlántica

Las raíces flotando en el agua
algas que lloran destierro
inocentes testigos de musho
terciopelo orgánico enlazando
su continente con el mío.

Mi abuela es transatlántica flor del herido monstruo, Europa, ahorcado dragón rapaz quebrado en guerra.

Nunca prendo velas los viernes a las cinco. Están desteñidas y mustias
ardiendo extrañamente de vida
río arriba
con el divergente humo como guía húmeda y la sumergida flor creciendo.

Es húmedo pie de escalera donde descansa el nido;
donde se fuerzan mis huesos, antes suyos, emigrantes;
donde el dolor tiene un interés personal o colectivo; mas resistiremos.