Una Tarde

Una tarde…

La tarde está rota…
ojos tristes desde el espejo me observan.

¿Cuánto tiempo ha pasado?
¿Cuántos días hace que no te siento,
que no te sueño,
que no te lloro?

La tarde está rota…
el aire gira, los coches pasan,
yo observo y te pienso
mientras contemplo mi destino
ahogarse en el delirio
del olvido.

La tarde está rota…
el Sol se sumerge en el horizonte,
la Luna–cómplice,
me invita un trago de aguardiente.

Huele a incienso,
a muerto fresco,
a vida que se pudre,
que se desmorona,
que se olvida.

La tarde está rota…
la penumbra anuncia el fin de la jornada,
el inicio de ese velorio intermitente que es la noche.

Yo estoy roto,
llagado,
descuartizado por sueños,
propios y ajenos,
por ellos seducido para compartir
esta tarde rota.