Volcán

Volcán​

Tenía la sien plateada,
el rostro de fuego,
en la frente algún ruego,
y la barba escarchada.

Tenía los montes de raso,
los mares de agua,
los ríos huellas de paso,
y los prados de un verde que habla.

Y también nubes,
oscuras y albas;
lluvias alegres,
y tormentas que arrasan.

Sus manos eran volcanes
que escupen fluidos,
y horas desatan;
auroras y ocasos,
victorias, fracasos,
de lavas y lavas;
soles y tiempos,
que abrasan y pasan.

Vías oxidadas,
trenes que no llegan;
estaciones de espanto
en olvidadas primaveras;
farolillos de luces apagados,
vapores de otras eras;
andén abandonado
por almas pasajeras.

Nos habla el pasado,
y nos enseña el fantasma;
los ciclos son dados,
el azar sólo ramas,
de un árbol estado
que nos muestra sus canas.

Y nos deja empatados
dos a dos por iguales,
en pantalones y faldas,
en remedios naturales;
vida y muerte en pañales,
sin un Dios que ahora valga.​

 

ña ña ñaaa.... que poema tan bueno, el final me gustó mucho, bueno todo el poema

salu2

 

Acompasados y armoniosos versos. Un gusto leerte.
Saludos,

 

Muchas gracias Gayo por tu comentario, un fuerte abrazo

 

Muchas gracias Liz por tu comentario, un abrazo